Edwin James Milliken
Edwin James Milliken (1839 w Irlandii - 26 sierpnia 1897) był redaktorem Puncha , dziennikarzem, humorystą satyrycznym i poetą. Najbardziej znany jest ze swojego często cytowanego wiersza „ Śmierć i jego brat śpi ”, cytowanego zwłaszcza przez Winstona Churchilla w przedmowie do II wojny światowej, kiedy czuł, że parlament nie traktuje perspektywy wojny z Hitlerem wystarczająco poważnie. W latach 1874-1897 wyprodukował serię komiksów publikowanych jako The 'Arry Papers. W 1872 pracował jako dziennikarz w London Figaro , aw 1877 dołączył do Punch . wiersze chwalone za precyzję fonetyczną. Milliken opisał „Arry'ego jako„ naprawdę przerażającego. Nie jest stworzeniem, z którego można się śmiać ani z nim”. W 1883 roku opublikował The Modern Ars Amandi .
Kto jest odpowiedzialny za klekoczący pociąg? Osie skrzypią, a sprzęgła naprężają się. Dziesięć minut spóźnienia na skrzyżowaniu. Tak! A teraz mamy dwadzieścia do złego — nie mniej! Musimy to nadrobić podczas lotu do miasta. Trzask i upadek! To ostatni pociąg w dół, Miga parnym śladem. Postaw na paliwo! Nie możemy zawieść. Na każdym kilometrze musimy zyskać minutę! Kto jest odpowiedzialny za klekoczący pociąg?
Ależ z krwi i kości, to rzecz oczywista! Możesz mówić o żelazie i gadać o sile; Ale mimo wszystko i rób, co możesz, najlepszą — i najtańszą — maszyną jest Człowiek! Bogactwo dobrze o tym wie, a handlarze czują, że „bezpieczniej jest im zaufać niż stali”. Z odrobiną rozumu i sumienia, Muscle działa lepiej niż para czy wiatr. Lepiej, dłużej i mocniej przez cały czas; I tanio, tak tanio! Mężczyzn w nadmiarze Mężczyzn niezłomnych, czujnych, cierpliwych, odważnych; Upał kotłowni i chłód bocianiego gniazda, Duszący zmierzch hałaśliwej kopalni, Północny podmuch nad bijącą solanką, Z zawziętym męstwem dzielnie stawiają czoła; Tak więc na trzeszczącej szynie, na fali smaganej wiatrem, Na dźwigni silnika, na przodzie pieca, Lub na kole sternika, Muszą dźwigać ciężar Samotnego czuwania lub przedłużającego się wysiłku. Człowiek jest odpowiedzialny za grzmiący pociąg! Mężczyzna w postaci skromnego faceta W barchanowych spodniach i zatłuszczonej czapce; Trochę powściągliwy i coś szorstkiego, A jednak, choć nieoszlifowany, z solidnego materiału. Z poważnymi szarymi oczami i zmarszczonym czołem, Blask słońca i blask śniegu Te oczy wpatrywały się w to wiele lat. Kurze łapki gromadzą się w dziwnych labiryntach O ich zakamarkach najbardziej skłonnych udusić się brudem paliwa i oparami dymu. Niewiele by zaspokoiło gust artysty - Puszka po oleju, garść pełna „odpadów bawełny”, Klik dźwigni i blask pieca, I zmieszany zapach oleju i pary; To są sprawy, które wypełniają mózg Człowieka kierującego klekoczącym pociągiem. Tylko człowiek, ale daleko za nim, W tuzinie uszu, na stalowym torze, Setka pasażerów pokłada ufność W tym człowieku barchanowym, tłustym i zakurzonym. Wesoło gawędzią, albo spokojnie śpią, Pewni, że woźnica jego zegarek będzie trzymał Na ciemnym nocnym tropie, że nie zawiedzie. Więc łomot, łomot, łomot koła o szynę Syk pary tryska przez ciemność. Ukołysz ich do pewnej senności. Słuchać uważnie! Co to za dźwięk? To chrapliwy oddech śpiącego człowieka — i pachnie śmiercią! Pełne szesnaście godzin nieustannej pracy Pośród oparów siarki, smrodu ropy Opowiedziały swoją historię o zmęczonemu mózgowi człowieka, A Śmierć jest odpowiedzialna za stukot pociągu! Sen — brat Śmierci, jak uważają poeci, Skrada się miękko do jego boku; Marzenie o domu i spoczynku na jego duchu skrada się, Ten zmęczony człowiek, gdy silnik skacze, Pulsuje, kołysze się wzdłuż linii; Te makowe palce pochylają głowę Niżej, niżej, w transie snu; Flota cieni i blaski gazu tańczą Szybciej, szybciej w labiryncie lotu, Gdy silnik błyska przez noc. Śmiertelne mięśnie i ludzkie nerwy Tanie w zakupie i mocne w serwowaniu. Zbyt mocno napięte zemdleją i zboczą. Przeciążone i słabo opłacane, To ludzkie narzędzie wyzysku Handlu, Choć twardsze niż skóra, twardsze niż stal. W końcu zawodzi, bo jego zmysły się zakołyszą, Nerwy mu omdleją, i z oczami zamglonymi snem Leży bezbronny i bezsilny jak kłoda! Sto serc biło spokojnie, Nieświadomi, że ich opiekun odszedł; Setki ust bełkoczą wesoło, Za kilka sekund mogą się wić z bólu. Ponieważ tempo jest gorące, a punkty są bliskie, A sen zagłuszył ucho woźnicy; I sygnały migają przez noc na próżno. Śmierć jest odpowiedzialna za klekoczący pociąg! W dniu 12 lipca 1890 r. Lekka lokomotywa (tj. bez pociągu) przejechała przez sygnały stop na Eastleigh North Junction i zderzyła się z tyłem pociągu towarowego oczekującego na odprawę. Jedyną ofiarą śmiertelną był kawałek drewna wystający z wraku , który przebił się przez okno obserwacyjne strażnika pociągu przejeżdżającego innym torem, zabijając strażnika. Kierowca i strażak lekkiej lokomotywy przegapili sygnały stop – ich nieuwaga prawie na pewno wynikała ze zmęczenia spowodowanego długimi godzinami pracy.
Jestem tylko jednym z wielu; nigdy nie widział Twej twarzy ani nie słyszał głosu, który teraz ucichł. Mój duch jest mało skłonny do lęku Przed wzniosłą śmiertelnością; a jednak Moje serce jest ciężkie od głębokiego żalu, Moje oczy są wypełnione niezwykłymi łzami. My z tłumu prowadzimy małe życie, z dala od całego genialnego poruszenia i blasku sztuki, braterstwa geniuszu i tchnienia tego wielkiego życia, dla którego nasze życie o niskim pulsie jest śmiercią.
Powolnymi nogami, pochyleni, trudzimy się wąskimi drogami I zwlekamy z naszymi nudnymi i niezapisanymi dniami. Ale ty! — miałeś oko, by dostrzec Słabe światło, które płonęło w naszej ciemności; Sympatia tak szeroka jak niebiańskie powietrze; Spojrzenie tak jasne, jak własne światło niebios, Które wśród zanieczyszczeń czyste, przenika wszędzie. Ani łachmany żebraka, ani brud nędzy, Skorupa ignorancji, plama zbrodni, Mogłyby ukryć przed tobą nagą ludzką duszę. Miałeś ken naszego Szekspira i serce Howarda; Nie kukiełki my, bogowie ubodzy, by odegrać swoją rolę Na twojej mimetycznej scenie, zwykłe folie groteskowe, trafne dodatki twej jasnej malowniczości. Nasze miłości, nasze nienawiść, nasze nadzieje i lęki, Nasze grzechy i smutki, uśmiechy i łzy, Dla ciebie były prawdziwe jak dla nas, którzy wiedzieliśmy, że chociaż obłoży je ręką tak prawdziwą I czułą w dotyku, jak gdyby przyciągał lepsze cechy i pasje twoich rówieśników. Ten zmysł tak pewny, ten dowcip tak silny, Walczył po naszej stronie przeciw złu ciemiężcy, Ponieważ twoje uczciwe serce płonęło wszędzie pogardą Z wysoko postawionej bezczelności; I rycersko, choć bez tytułu, odważyłeś się Bronić słabych i opuszczonych. Choć nie w baśniowym lesie, sprzymierzonej wieży, Nad nawiedzonym jeziorem, czy zaskoczonej altanie Pięknej, Czy poszedłeś ich szukać; ale w plugawych legowiskach Nigdzie indziej nie wspomina się nawet w modlitwach dobrych ludzi. W ukrytych miejscach okrucieństwa, gdzie żadne światło poza twym współczuciem nie przebijało nocy. Stąd, chociaż źródło może wydawać się niepiękne, Nienadające się do dotyku malarza lub snu poety; Ty, jakkolwiek byłeś malarzem-poetą, narysowałeś Ukryte piękno, którego podłe oczy nigdy nie widziały; Ale które, przedstawione na twojej żywej stronie, przyciągnęły wszystkie oczy i serca bezmyślnej epoki. Wszyscy nieartykułowani my; byłeś naszym głosem; Ty w naszej biednej radości nie radowałeś się, Uśmiechałeś się łagodnie z naszą żałosną wesołością i smuciłeś się, Kiedy Ból, nasz zimny znajomy, szarpał każdy postrzępiony rękaw. Dlatego kochamy cię, lepiej niż wiedzieliśmy, stary przyjacielu i wierny. Twoje ciche odejście do czcigodnego grobu Napełniło ludzkie serca czymś więcej niż przelotnym smutkiem. Co więcej, przyniosłeś nam swój rytm, Ty, z wielkim, honorowym gościem, I ceniony przez wodzów urodzenia i umysłu, Dla prostych i niewykształconych dusz było jasne. Zwykłe serce zawisło nad twoim zaklęciem, Podczas gdy geniusz, schylony z wysokości, Użyczał najniższych rozkoszy, I mówił do każdego w swoim ojczystym języku. Kto teraz, jak ty, ulży ludzkiej trosce? Słowami, gdzie radość spotyka się z patosem, Najcudowniejszymi zarozumialstwami, Rozśmieszyłeś nas, by nasze dzieci mogły się dzielić; I wesołość, która nie miała cienia wstydu. Żadne piętno satyra nie zniesławia twojej uczciwej sławy. Twoja meteorytowa fantazja, dzięki swoim przyspieszonym sztuczkom, zaludniła nasz świat zachwycającymi stworzeniami. Nie są zjawami, ale wydają się być bardzo przyjaciółmi, Drogimi i bliskimi, jak niewielu z tych, którzy nas otaczają; aż nazbyt prawdziwy I szybki dla cieni snu Romance'a. Najbardziej ludzkie serca, poważne lub wesołe, Ale poruszone niewypowiedzianym wrażeniem Geniuszu, lekkiego dowcipu, rzadkiej czułości, Który wyróżnia ich jako twoich własnych (tak promień chwały zachodzącego słońca powiększa Znane piękno naszym oczom) - Tak wzruszeni, żyją w naszych wspomnieniach na zawsze, Niezestarzałe przez czas i uświęcone przed rozkładem. Przyjaciele, których cenimy, przemijają, wrogowie, których nienawidzimy; Wszystkie żywe istoty poruszają się w kierunku portalu Śmierci; Nawet ciebie duma i miłość narodu nie mogła powstrzymać przed tą ciemną bramą. Ale te stworzenia nie mogą umrzeć; Towarzysze wszystkich pokoleń, oni ocalą pamięć o tobie od zgnilizny Pewniej niż ten chwalebny grób, w którym spoczywasz. Dlatego niech krytyk lub bigot bredzą, Wąchaj błędy lub głupoty tu czy tam, Pogardzaj swoją wiarą, albo oświadcz, że nie całkiem mądry, albo coś mniej niż wspaniałego. Ty masz serce ludu, aby niewielu mogło zyskać; Nie poddała się zwykłej sile umysłu, Zręczności ręki czy sile woli, Ale silnej, szczerej i delikatnej duszy, Człowiekowi in excelsis, który może drżeć Przez pulsy całej ludzkości, aż całe Wielkie rozproszone braterstwo znowu się zjednoczy . Żadnego chłodnego blasku gwiazdy; jesteś słońcem Centralnego ciepła; pan naszych uśmiechów i łez, niekoronowany król ludzi przez wszystkie lata.
Pierwsze skojarzenie Milliken z Punchem miało miejsce 2 stycznia 1875 r. Wraz z kilkoma wersami zatytułowanymi „Głos z Wenus”, po tym, jak właśnie miał miejsce tranzyt tej planety . To był jego pierwszy wkład, a ponieważ był nowicjuszem, poproszono go o zapewnienie, że rzeczywiście jest autorem. Odtąd jego składki były regularne i został przyjęty do personelu na początku 1877 roku.
Milliken był szkolony i spędził początek swojej kariery w dużej firmie inżynieryjnej. Jednak świat literacki zawsze był jego pierwszą miłością, a jego wkład w kilka magazynów i czasopism początkowo zaspokajał to zacięcie. Jego pierwszą akredytowaną pracą był wiersz pamiątkowy dla Charlesa Dickensa wydrukowany w The Gentleman's Magazine w 1870 roku.
Zmarł 26 sierpnia 1897 i został pochowany na cmentarzu West Norwood .
Główny wkład w Punch
- „Pielgrzymka Childe Chappie” (1883) Edwin James Milliken, z ilustracjami Edwarda J. Wheelera (1848–1933)
- „Współczesny Ars Amandi” (1883)
- „Miasto” (1884)
- „Fitzdotterel; lub T'other and Which” (parodia „Glenaveril” Lorda Lyttona ) (1885)
- „Współczesny Asmodeusz” (1889–90)
- „Nowy przewodnik po wiedzy”